Cuando Maurice era pequeño, le gustaba sentarse junto a una fuente del jardín y guardar silencio. Mientras otros niños perseguían mariposas o trepaban a los árboles, él permanecía inmóvil, escuchando el rumor del agua.
—¿Qué haces? —le preguntó un día su madre.
—La fuente me está cantando.
Ella sonrió sin responder. Sabía que su hijo veía el mundo de una manera distinta.
Con los años, Maurice aprendió a tocar el piano. Descubrió que las notas podían brillar como la luz sobre un río, deslizarse como el viento entre los árboles o caer suavemente, igual que la lluvia sobre los tejados. No le interesaban las melodías demasiado ruidosas; prefería las que parecían susurrar secretos.
Cuando llegó a París para estudiar música, algunos profesores pensaron que era demasiado meticuloso. «Trabajas demasiado una sola página», le decían. Pero Maurice sabía que una obra musical debía parecer un reloj perfecto: cada pieza en su lugar, cada sonido exactamente donde debía estar.
Pasaron los años y comenzó a escribir obras que nadie había escuchado antes. En una ocasión imaginó un jardín lleno de cuentos, donde una princesa dormía entre árboles encantados. En otra, hizo bailar a los barcos sobre el mar y convirtió el amanecer en música.
Sin embargo, la obra que lo haría famoso nació de una idea muy sencilla: un ritmo que nunca se detenía.
Al principio apenas era un murmullo, como el paso constante de alguien caminando por un sendero. Después fueron uniéndose otros instrumentos, uno tras otro, sin prisas. La melodía siempre era la misma, pero cambiaba de color cada vez que una nueva voz la abrazaba. Poco a poco, aquella pequeña semilla se convirtió en un bosque sonoro que crecía sin descanso hasta estallar en un final deslumbrante.
El mundo entero quedó fascinado. Muchos pensaban que había sido fácil escribir una música tan sencilla. Maurice sonreía. Sabía que, detrás de cada nota, había incontables horas de trabajo, paciencia y silencio.
Con el paso del tiempo, su memoria comenzó a jugarle malas pasadas. Las melodías seguían viviendo en su imaginación, pero sus manos ya no conseguían llevarlas al papel. Era como contemplar un hermoso paisaje a través de una ventana que poco a poco se iba cubriendo de niebla.
Aun así, nunca dejó de amar la música.
Dicen que, cuando el viento mueve las hojas de los árboles o el agua corre entre las piedras, todavía puede escucharse aquel niño que un día creyó que una fuente estaba cantando.
Quizá tenía razón. Tal vez la música siempre estuvo allí, esperando a que alguien supiera escucharla, esperando a que alguien supiera escribirla, leerla, escucharla.
Ravel, el niño que sabía escuchar
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Viajo Leyendo 
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